Esperando a próxima estação

Não era primavera e não havia flores pelo chão.

Não havia folhas secas para pisarmos fazendo barulho.

Não era primavera e não ficamos deitados na grama.

Não sentimos frio com o sol na cara, não vimos estrelas.

Talvez porque não era primavera.

Não deixei meu cheiro em seu travesseiro, e você não segurou minha mão.

Que estação era, eu não sei, mas não era primavera.

Porque você partiu, porque eu quis ficar.

Podia ser que você nem me notasse, porque não era primavera.

São poucas as estações, são poucos os dias, são poucas as pessoas.

Minhas palavras não foram poucas, mas não ficaram em você.

Caminharei por entre as árvores e vou lembrar daquela estação, mas haverá outra mão segurando a minha mão, sem que eu peça.

Eu bem que quis, eu até sorri.

Mas não pude ficar, porque eu não posso esperar até a primavera.

Um poema antigo, para uma primavera que nunca chegou.