Meu Pôr-do-sol

Ao longo do dia as perguntas, que a gente acorda se perguntando, vão ficando mais tortas. Mesmo porque as respostas retas começam a me cansar e o que eu quero mesmo são torturas.

Uma vez o Pequeno Príncipe disse que a gente gosta do pôr-do-sol quando estamos tristes.

Eu sempre gostei do pôr-do-sol.

Mesmo no ápice da felicidade.

Se eu pudesse virar minha cadeira e vê-lo de novo eu o faria.

Mas é preciso viver o dia inteiro para poder vê-lo novamente.

A alegria e a tristeza andam tão próximas, como o amor e o ódio. E a gente a esconde no armário, mas ela também é linda, a tristeza.

E o pôr-do-sol não é só triste.

Ele leva todo o dia com ele.

Leva a luz do sol, leva as pessoas embora, leva adeuses e perdões.

Eu bem que queria entender por que são tão tortas as coisas.

Drummond diz que pode ser por conta do Deus canhoto, que escreveu tudo com a mão esquerda. Pode ser mesmo.

Acontece que seriam muitas mãos canhotas para tanto desencontro da vida.

Olhando para a noite é que eu penso na quantidade de corpos andando sem alma pelas ruas e trombando na gente. É muita gente, são muitas almas perdidas, são muitos corpos perdidos. Acho que as mãos de Deus nada têm a ver com as perdas.
Deve ser a falta de poesia.

Porque escrever poesia não é necessariamente sentir.

Eu, às vezes, (tantas) escrevo mas não sinto. A poesia no viver me escapa.

Minha amiga mesmo me diz que eu sou duas pessoas diferentes: a que escreve e a que vive.

E talvez, se todo mundo acordasse e fosse dormir com poesia de verdade,

o mundo seria feito só de pôr-do-sol sem tristeza triste (mas com um pouco de tortura).